Aftersun

Avec mélancolie, Sophie se remémore les vacances d’été passées avec son père vingt ans auparavant : les moments de joie partagée, leur complicité, parfois leurs désaccords. Elle repense aussi à ce qui planait au-dessus de ces instants si précieux : la sourde et invisible menace d’un bonheur finissant. Elle tente alors de chercher parmi ces souvenirs des réponses à la question qui l’obsède depuis tant d’années : qui était réellement cet homme qu’elle a le sentiment de ne pas connaître ?

Un père et sa fille. Les pudeurs. Les secrets. Ce qu’un adulte ne dit pas. Ce qu’un enfant ne comprend pas, ne voit pas. Plus qu’une intrigue, c’est une situation, une relation que déroule Aftersun. Un morceau de mémoire – d’autobiographie sans doute, en tout cas pour partie – qu’un plan furtif au début du film – une femme dont on comprend qu’elle est l’enfant devenue adulte – nous dit qu’il s’agit d’une histoire personnelle qu’une réalisatrice peut enfin porter à l’écran pour raconter ce qu’elle n’a pas compris, vu, mais qu’elle a vécu intensément.

Aftersun est donc tout autant le récit anecdotique de petits moments partagés par un père et sa fille, le temps d’un été, dans un hôtel au soleil, que le portrait en creux d’un homme qui a voulu protéger sa fille de ses blessures personnelles. C’est aussi l’hommage – émouvant, sensible – qu’une jeune femme devenue cinéaste veut rendre à son père dont elle garde le souvenir ému en se demandant si elle l’a un jour véritablement connu.
Et comme toutes les histoires de parents et d’enfants, celle-ci résonne de manière universelle en chacun de nous, sans qu’il soit exactement possible d’expliquer la manière souterraine dont elle nous touche…

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